A brisa forte da Primavera
traz notícias da nova guerra.
Na sua peugada, incógnito
vírus.
Em silêncio, altera a vida na
terra.
Tormentosa cruz.
Mata. Infecta, procria.
Pandemia !
Sem armas mortíferas,
sem mísseis, obuses, táticas
militares;
Sem oficiais generais
e outros que tais,
parece segregar batalhas
infrutíferas.
Que caos também provoca. . .
Teima em perdurar:
Guerra, ódio, terror
destruição, desamor.
Sem um tiro, sem armas
visíveis,
Nossas vidas invade até à
morte.
Surpresa ! remédios possíveis ?
Na dúvida, joga na sorte.
Esperança, dias promissores !
Advento de bela madrugada,
Com níveas mãos de fada
Vai reportar nossos amores. . .
21.05.2020
“ elmano “
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